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    身后是杂乱的脚步声和更加杂乱的叫骂。

    “站住！狗日的！”

    “砍死他！”

    “往那边跑了！堵住！”

    三四个身影在昏暗的巷子里紧追不舍，手里拿着钢管、链条，甚至有一把在微弱天光下反射着冷光的西瓜刀。他们年纪都不大，最大的可能也就二十出头，最小的和沈帅相仿，脸上带着一种混合着暴戾、兴奋和街头厮杀中熏染出的狠劲。其中一个黄毛跑在最前面，嘴里不干不净地咒骂着，挥舞着钢管。

    沈帅不敢回头，只是拼命迈动灌了铅似的双腿。他对这一片迷宫般的小巷并不算特别熟，只是跟着“刚哥”，那个在台球厅给他烟抽、说欣赏他“敢打敢拼”劲儿的大哥，来过几次。今晚，刚哥和另一伙人因为年前“看场子”的地盘问题谈崩了，几句话不对付就动了手。混乱中，沈帅被人从背后踹了一脚，撞翻了堆在墙角的空酒瓶，稀里哗啦碎了一地，也引来了这片区夜巡的联防队员的手电光。人群瞬间炸开，四散奔逃。

    他慌不择路，只知道离刚才打架的地方越远越好。左拐，右拐，钻进一个更窄的、堆满废弃家具和建筑垃圾的死胡同。他心脏骤停，暗骂一声，转身想退出去，追兵的脚步声和叫骂已经到了巷子口。

    “在那儿！死胡同！看你往哪儿跑！”

    “妈的，敢动我们的人！”

    手电光乱晃，刺得他睁不开眼。沈帅背靠着冰冷的、长满苔藓的砖墙，退无可退。他喘着粗气，举起那半截木棍，横在胸前，手指因为用力而骨节发白。胸口剧烈起伏，汗水顺着鬓角流进眼睛，杀得生疼。他看着那几张在昏暗光线下扭曲的、年轻而凶狠的脸，看着他们手里明晃晃的家伙，一种冰冷的、熟悉的恐惧攫住了他，但很快，又被另一种更灼热的、破罐子破摔的狠戾压了下去。他想起了新江巷那个夜晚，想起了鸡哥，也想起了被老陈指着鼻子骂“龟儿子”的自己。

    “来啊！”他从牙缝里挤出两个字，声音嘶哑，因为恐惧和奔跑而颤抖，却又带着一股豁出去的蛮横。

    黄毛狞笑着，提着钢管一步步逼近。远处，更密集的、庆祝新年的烟花炸响声传来，噼里啪啦，连绵不绝，将城市另一边的天空染得五彩斑斓。那喜庆的声音传到这阴暗逼仄的死胡同，被扭曲成模糊的背景噪音，更衬得此地的死寂和紧绷，像一根拉到极致的、即将崩断的弦。

    砰！啪！咚！轰——！

    梨园村的老屋里，电视屏幕正播到歌舞节目，一群穿着亮片裙子的演员在热闹地转着圈。声音开得很大，几乎盖过了屋外零星的、孩子们放的鞭炮声。

    孟老汉蹲在门槛上，就着门外清冷的月光和屋里透出的昏黄灯光，吧嗒吧嗒抽着旱烟。烟雾缭绕，笼着他沟壑纵横、被岁月和泥土浸透的脸。他眯着眼，看着院子里那棵光秃秃的老梨树，树干在夜色里像一道沉默的黑色剪影。堂屋里，八仙桌上摆着几样菜：一碗腊肉炒蒜苗，肥肉多，瘦肉少，油光光的；一碗自家做的豆腐酿，卖相普通；一碟咸菜；中间是一盆清炖的萝卜，汤上漂着几点油星。两副碗筷，两杯自家酿的、浑浊的米酒。

    孟江林的奶奶从厨房端出最后一样，是一小碗蒸蛋，黄澄澄的，撒了几粒葱花。她步履有些蹒跚，把蛋羹放在老头子面前，用围裙擦了擦手，在他对面坐下。电视里喧闹的音乐和掌声填满了狭小的屋子，主持人的串词喜庆高昂。

    “吃吧。”奶奶说，声音干涩。

    孟老汉没动，只是又深深吸了口烟，然后缓缓吐出。烟雾在冰冷的空气里凝成白茫茫的一团，久久不散。他浑浊的目光越过院子，投向村口那条被夜色吞没的土路，仿佛在等待着什么，尽管他心知肚明，什么也等不到。

    奶奶拿起筷子，夹了块腊肉，放到老伴碗里，又给自己夹了块萝卜，在嘴里慢慢抿着，没什么滋味。她的目光落在电视屏幕上，但眼神是空的，焦点不知在哪里。屋里唯一的亮光是那台14寸的黑白电视机，屏幕的光映在两个老人沉默的脸上，明明灭灭。窗外，更远一点的邻村，有烟花升起，炸开微弱的光，传到这里，只剩下沉闷的、几乎听不见的响声。

    “江林他……”奶奶终于还是没忍住，开了口，声音很轻，几乎被电视里的歌声淹没。

    “吃饭。”孟老汉打断她，声音粗嘎，不容置疑。他端起酒杯，抿了一小口，辣得他皱了皱眉，却也没放下。他看向桌上那副多出来的、空摆着的碗筷，眼神暗了暗，最终只是拿起自己的筷子，夹起那块腊肉，塞进嘴里，慢慢地、用力地咀嚼着，仿佛在咀嚼着什么坚硬无比的东西。

    奶奶不再说话，也低下头，小口小口地吃着饭。电视里，晚会正进行到小品，观众爆发出一阵阵哄堂大笑。那笑声透过劣质的喇叭传出来，带着刺耳的电流杂音，热闹非凡，却更反衬出这小屋里近乎凝滞的寂静。只有碗筷偶尔碰撞的轻微声响，和孟老汉那口烟始终没有散去的、淡淡的苦味。
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